GUEST POST: UMA HISTÓRIA DE SUPERAÇÃO

Samantha me enviou este lindo relato:

Li o post sobre o rapaz que tem esquizofrenia. Achei interessante ler os pensamentos de uma pessoa jovem que sofre com a doença. Como minha mãe tem a mesma doença, posso contar minha experiência com uma pessoa que sofre com isso, e como o machismo e a violência foram os maiores desencadeadores.

Minha mãe nasceu em uma família disfuncional. Um pai alcoólatra, que gastava seu dinheiro em bebida e mulheres e espancava a esposa ao chegar em casa, uma mãe hipocritamente religiosa, irmãs mais velhas e posteriormente um irmão mais novo. Minha mãe não foi desejada, nem amada. Ela foi fruto de um estupro conjugal e nasceu apenas porque sua mãe, católica, se recusou a fazer um aborto por causa de sua alma.

Minha mãe cresceu em um ambiente hostil e cheio de violência doméstica entre marido e esposa, pais e filhos e entre irmãos. Ela foi constantemente agredida pela sua progenitora, pelas coisas mais banais. Passou fome. Começou a fazer faxina aos 11 anos para poder ganhar uns trocados e poder complementar a renda familiar.

Aos seis anos, minha mãe foi estuprada por um conhecido da família. Ela nunca revelou isso para ninguém, exceto para mim, quando fiquei mais velha. Ela guardou essas informações para si, pois temia apanhar se revelasse a verdade para a família.

Aos 16 anos, minha mãe casou pela primeira vez, com o único intuito de sair de casa. Este casamento durou nove anos. A separação ocorreu após uma briga entre ela e o marido, que culminou com uma agressão por parte dele. Naquele momento, minha mãe sabia que não poderia continuar com o esposo. Ela havia jurado, desde jovem, que não repetiria o círculo de violência no qual estava inserida, e isso envolvia tanto o seu casamento quanto a educação que daria aos seus filhos. O primeiro aspecto ela conseguiu cumprir com louvor. O segundo, ela falhou algumas vezes. Mas já falo sobre isso.

Aos 25 anos, minha mãe se relacionou com o seu segundo marido, no caso o meu pai. Este relacionamento durou 14 anos, e gerou uma filha (eu). Já neste momento, os sintomas da doença da minha mãe começaram a se manifestar. Criada em um mundo hostil e cheio de violência, aos 28 anos minha mãe começou a ter os surtos da esquizofrenia que ela carregava desde a infância. Aos 28 anos, grávida de 8 meses, minha mãe tentou sua primeira tentativa de suicídio, aspirando gás, por conta de uma briga entre ela e meu pai. Não se sabe como ela não morreu, e eu nasci sem sequelas.

Não fui planejada, mas fui desejada. Quando nasci, minha mãe havia jurado pra si mesma que não me criaria ou me trataria da mesma forma como foi tratada. Na maior parte do tempo, ela conseguiu me tratar com carinho. Por sua opção, ela largou seu trabalho para me criar, e foi uma mãe excelente. Me ensinou a ser independente, foi amorosa, me exigia ao máximo. E fomos felizes, até a segunda crise.

Nos meus seis anos, veio a segunda crise culminada com outra tentativa de suicídio. Não sei bem o que ocorreu, até hoje ela não fala sobre isso. O resultado foi uma internação de 15 dias em um hospital e um tratamento feito às pressas. Após um período de medicamentos, interrompidos por pressão de meu pai, minha mãe estava normal novamente. E decidiu que iríamos nos mudar para outra cidade, a fim de recomeçarmos a nossa vida.

Mais três anos se passaram, novamente a mesma mãe amorosa, que nunca me batia, que nunca me magoava. Mas nos meus 11 anos, veio a terceira crise, acompanhada de uma tentativa de suicídio quase fatal. Após saber que meu pai pediria o divórcio, minha mãe tentou se matar com um tiro na cabeça. Não morreu, não teve sequelas, a bala entrou por um lado e saiu pelo outro. Ironicamente, foi após este evento que eu deixei de me importar com deus e me tornei agnóstica.

Pouco antes desta terceira tentativa, algo ocorreu. Pela primeira vez na minha vida, minha mãe havia me espancado. Lola, sabe quando você escreveu que as surras que os pais dão nos filhos mostram seu descontrole emocional? Pois bem, sou um exemplo vivo disso. Minha mãe, na única vez que me encostou, estava descontrolada. Ela me surrou com uma coleira, bateu em minhas mãos, rasgou minhas coisas e me machucou seriamente, em razão de uma nota baixa na escola. 

Quando ela se deu por si, viu o quanto eu estava machucada, engolindo o choro. Nunca a vi tão quebrada e desesperada na sua vida. Ela sentou do meu lado e chorou, me pedindo perdão. Pouco depois disso, cerca de três meses depois, foi que houve sua tentativa de suicídio.

Dessa vez, por intervenção familiar, minha mãe foi submetida a um tratamento que durou anos. E eu, neste tempo, morei com uma tia (meu pai? Meu pai estava montando seu negócio e não tinha tempo para um estorvo). Quando minha mãe se recuperou, ela obteve novamente a guarda e vivemos juntas até eu sair de casa. Nos anos em que ela se tratou, ela foi extremamente feliz.

Só que, por alguma razão que eu desconheço, ela optou por parar o tratamento, sob o argumento de que estava bem. E dois anos após a interrupção do tratamento, seus delírios voltaram. Antigamente, minha mãe apenas se machucava, transformando pequenas coisas em monstros. Agora ela começou a ter paranoia, inventando histórias em sua mente, acreditando que era vítima de perseguição.

Entrei em contato com o seu ex (e agora atual) psiquiatra. Conversamos, marquei a consulta. Conversei com minha mãe e a convenci a ir na consulta, alegando que eu tinha medo que ela voltasse a se matar.

Minha mãe não aceitou no início. Não queria tomar medicamentos, não queria que eu fosse nas consultas, alegava estar bem. Mas com paciência, as coisas foram se ajeitando. Ainda acompanho ela nas consultas de tempos em tempos, mas apenas para controle. Ela é feliz, amorosa, alegre e recuperou os laços com os parentes. A mãe que sempre conheci.

Onde entra o feminismo nisso tudo? Bem, quando as coisas começaram e eu assumi o tratamento e as despesas decorrentes dele, entrei em pânico. Como eu, com 25 anos, poderia conciliar trabalho, faculdade e minhas despesas com a responsabilidade de cuidar da minha mãe que mora em outra cidade? Meu pai, quando lhe pedi ajuda, falou categoricamente que a mãe era minha e que ele tinha outra esposa. Toda a barra emocional dos primeiros meses, em que minha mãe me ligava falando que preferia morrer a tomar os remédios, eu passei sozinha.

Foi minha chefe e minha avó paterna quem me ajudaram nesta empreitada. Minha chefe, quando soube da situação, deu todas as liberdades possíveis para eu conciliar minha agenda e ir para as consultas em outra cidade. Minha avó forneceu meio de transporte para eu não precisar ir de ônibus, facilitando muito meu deslocamento e permitindo que eu trabalhasse mais durante o dia.

Foram mulheres, não ligadas a minha mãe, mas a mim, que me ajudaram nessa. E foram as irmãs da minha mãe, vítimas da sua doença, quem a acolheram assim que souberam que tudo que ela fez foi por causa da esquizofrenia. O irmão da minha mãe e seu sobrinho ainda não falam com ela. Eu os entendo.

É difícil ajudar e se envolver com alguém com este tipo de doença. Mas vale a pena, no final, ver a pessoa bem, feliz e vivendo sua vida. Uma vida amplamente funcional. Espero contar com mais solidariedade e sororidade. E que todas tenhamos histórias de superação para contar.