SE O FEMINISMO ACABOU, QUEM VENCEU?

Nós, mulheres, temos que seguir um monte de exigências, e nem pensamos nelas. Só obedecemos. Essa é a melhor forma de dominação, decerto: incorporar uma ordem a nossa vida que a gente siga automaticamente, sem pensar. E, se alguém indagar por que fazemos isso, respondemos: “Ah, porque EU quero. É minha preferência pessoal usar batom/viver fazendo dieta/colocar creminhos/fazer cirurgia plástica/alisar o cabelo/clarear a pele/gastar todo o meu salário em roupas/usar salto alto. Eu faço porque gosto!”. Como se a gente não sofresse influência diária, desde que nascemos, para ser assim. E ainda por cima pra não reclamar de ser assim! E depois ainda passamos o resto da vida policiando as mulheres que se atrevem a não seguir o manual do “eu faço porque gosto”.

Isso de que “o feminismo trouxe muitas conquistas, mas também trouxe tantas exigências... Às vezes penso se não estávamos melhor antes” eu ouvia quando era criança, trinta anos atrás. E continuo ouvindo hoje. Dizer que o “feminismo venceu”, que conseguimos tudo que queríamos, viva!, que o feminismo não tem mais razão de ser, é coisa de alienado. É fechar os olhos. Estou lendo meu primeiro romance canadense, The Edible Woman (A Mulher Comestível), de Margaret Atwood, que ela escreveu em 1965, quando a realidade da mulher no Canadá era cursar faculdade, ter um emprego monótono e inútil, sem chances de seguir uma carreira (carreiras eram pra homens), até a hora de casar, e assim poder abandonar o trabalho inútil. Margaret só conseguiu publicar o livro em 69, e escreveu num prefácio dez anos depois: “O tom do livro parece mais contemporâneo hoje que em 1971, quando acreditávamos que a sociedade iria mudar muito mais rápido do que parece”. E acrescenta: “Os objetivos do movimento feminista não foram alcançados, e aqueles que dizem que estamos vivendo numa era pós-feminista estão ou tristemente enganados ou cansados de pensar no assunto”. Acho que isso continua válido até hoje.
Ao mesmo tempo, estou lendo The Bell Jar (A Redoma de Vidro), de Sylvia Plath, escrito em 1961, antes do estouro do feminismo. Quero dizer, melhor explicar: o feminismo mesmo começou em 1848, quando algumas mulheres começaram a exigir poder de voto. Essa primeira onda vai até 1920 (quando conquistaram o voto), ou até 1948. Aí começa a segunda onda do feminismo, com a invenção da pílula anticoncepcional em 1961, e a publicação do clássico A Mística Feminina em 63. Mas um movimento mesmo, o NOW (National Organization for Women), só foi criado em 66. E o troço só tomou força a partir de 68 (agora estamos na terceira onda, iniciada nos anos 90).
Enfim, vamos a Sylvia (o trecho que selecionei é um pouco longo, mas vale a pena. Perdoem a tradução capenga, que é minha):
“Tentei imaginar o que seria se Constantin fosse meu marido.
Significaria acordar às sete e fazer ovos pra ele e bacon e torradas e café e ficar enrolando para lavar os pratos sujos e fazer a cama, enrolando na minha camisola e nos meus bobs no cabelo depois que ele fosse trabalhar, e aí quando ele voltasse pra casa após um dia agitado e fascinante ele esperaria um grande jantar, e eu passaria a noite lavando mais pratos sujos até que eu caísse na cama, totalmente exausta.
Essa parecia uma vida triste e desperdiçada para uma garota com quinze anos de notas máximas, mas eu sabia que isso era o que o casamento era, porque cozinhar e limpar e lavar era só o que a mãe de Buddy Willard fazia da manhã até a noite, e ela era a mulher de um professor universitário e tinha sido uma professora de escola ela mesma.
Uma vez quando visitei Buddy encontrei a Sra. Willard tricotando um tapete de lã com tecido dos ternos usados do Sr. Willard. Ela ficou semanas naquele tapete, e eu admirei os marrons e verdes e azuis entrelaçados no padrão, mas depois que a Sra. Willard terminou, ao invés de pendurar o tapete na parede como eu teria feito, ela o pôs no chão no lugar do seu capacho de cozinha, e em poucos dias ele estava cheio de terra e banal e indistinguível de qualquer outro capacho que você pode comprar por um dólar numa lojinha qualquer.
E eu sabia que apesar de todas as rosas e beijos e jantares que um homem despejava numa mulher antes de casar com ela, o que ele secretamente queria quando a cerimônia de casamento terminasse era que ela se nivelasse debaixo de seus pés como o capacho da Sra. Willard.
Minha própria mãe não me contou que tão logo ela e meu pai deixaram Reno em sua lua de mel [...], meu pai disse a ela, 'Ufa, isso é um alívio, agora podemos parar de fingir e sermos nós mesmos'? - e daquele momento em diante minha mãe nunca mais teve um segundo de paz.
Também lembro de Buddy Willard dizendo de uma forma sinistra e sábia que depois que eu tivesse filhos eu iria me sentir diferente, eu não iria mais querer escrever poemas. Então comecei a pensar se talvez fosse verdade que quando você se casa e tem filhos é como sofrer uma lavagem cerebral, e depois você fica tão entorpecida quanto um escravo em algum regime particular e totalitário” (68-9).
Essa é a grande Sylvia Plath, que escreveu isso em seu único romance, em 1961. A poetisa americana casou-se com um poeta famoso, Ted Hughes, e juntos tiveram dois filhos. Ela teve depressão a vida inteira. Nesse romance, uma autobiografia disfarçada, ela conta que só foi verdadeiramente feliz quando era criança. Ted e ela foram morar em Londres, Ted não foi muito bacana e começou um caso com outra mulher, ele e Sylvia se separaram. E um belo dia Sylvia acomodou suas crianças num quarto com leite e biscoitos, abriu as janelas, vedou a porta com uma toalha, trancou o quarto, tomou montes de analgésicos, ligou o gás do forno e pôs a cabeça lá dentro. Quando a babá chegou na manhã seguinte, Sylvia estava morta aos 30 anos, e as crianças estavam com muito frio. Sylvia tinha vários diários, pois os escrevia desde os 11 anos, e Ted destruiu parte deles e proibiu que o restante fosse lido ou publicado antes de cinco décadas da sua morte (ou seja, em 2013). Ele diz que fez isso para preservar os filhos. Eles decidiram publicar os diários de Sylvia em 1998, mesmo ano da morte de Ted (há um filme com a Gwyneth Paltrow sobre a sua vida, Sylvia - Paixão Além de Palavras, de 2003).
E aí eu pergunto: vencemos? Antes as mulheres usavam bobs na hora de dormir, agora têm que fazer chapinha e escova e pintar os cabelos. A diferença é que a segunda opção é muito mais cara. Isso de usar bobs é coisa de principiante. A mulher compra os bobs, compra os grampos, e gasta muito pouco além disso. Como uma sociedade capitalista pode sobreviver impondo algo tão baratinho? Culpar o feminismo pelo que ainda não conseguimos alcançar soa absurdo. Uma das muitas coisas que o feminismo fez foi mostrar que talvez viver em casa não seja a maior aspiração de uma mulher. Pode ser pra algumas, e as que sentem-se realizadas sendo mães e donas de casa devem ter todo o direito de serem isso (desde que sejam classe média pra cima, pois onde já se viu mulher pobre ter essa ambição de cuidar da casa? Ela tem é que cuidar da casa dos outros). Mas definitivamente não é pra todas. Que tal abrirmos os olhos e começarmos a ver que os nossos gostos pessoais não são assim tão pessoais, nem nossos “instintos” tão naturais?