ESTUDO PROVA QUE GATOS MIAM PRA EXIGIR COMIDA. HÃ?

50% de chance de acertar o que ele quer.

Um estudo aponta o que todo mundo que tem um gato já sabe: não é você que tem um gato, é o gato que tem um humano. Os gatos estão no controle. O tipo de miado que um gato emite para pedir comida - mandar que a gente o alimente é uma palavra mais adequada - gera um senso de urgência no “dono” do bichano. Os cientistas sofreram pra chegar a essa conclusão óbvia, já que os gatos pesquisados não quiseram repetir seus chamados selvagens fora de casa, e para outras pessoas. Logo, os pesquisadores pediram que os “donos” gravassem esses ruídos perturbadores (também parecidos com gritos de bebês humanos), que depois foram ouvidos por diversas pessoas. Resultado: até humanos que nunca tiveram gatos souberam identificar os sons que exigiam comida.
Ahn... Tomara que não tenham torrado muito dinheiro nesse estudo. Não é por nada não, mas o que mais um bicho que dorme dois terços da vida pode querer? Que eu ligue a TV? Declame um poema? Que a gente jogue pôquer com eles? Eles geralmente querem comida! Minha gatinha Blanche mia quando tem fome, quando quer leite, quando quer brincar, ou quando está simplesmente entediada. É bem difícil distinguir um miado do outro, mas digamos que eu tenha 25% de chance de acertar. São ridículos (algum dia eu filmo e mostro pra vocês) os exercícios que eu faço pra descobrir seu real objetivo em cada ocasião. Pra me poupar dessa humilhação, Blunf vem adotando um método infalível: se eu tardar pra lhe dar comida, ela vem até o escri e morde minha canela. Delicadamente.
Já com o Calvin é muito mais simples. Pra começar, ele nunca mia. Às vezes, quando fica locão (sempre depois das cinco da tarde, hora de acordar), emite um som curto e abafado. Mas não é dirigido a ninguém em particular. Comigo ele só quer duas coisas: comida ou carinho. Tenho 50% de chance de acerto, e ainda são categorias fáceis de lembrar, porque ambas começam com C. Ele aparece do nada, faz rumrum nos meus chinelos, e levemente passa a cauda pelas minhas pernas pra avisar que está lá. Se eu demorar demais pra atendê-lo (ou seja, mais que cinco segundos), ele se materaliza em cima da mesa e passa a fazer rumrum no laptop, ameaçando derrubá-lo. Tudo que eu tenho que fazer pra brecar essa ameaça é me levantar da cadeira e ir até a porta. Calvinho vem em seguida, saltitante. Se ele quer comida, ele me segue (melhor dizer, me atropela) até a mesa da cozinha. Se ele quer carinho, ele para na porta do meu quarto e se senta lá, bastante paciente, geralmente esperando eu voltar da cozinha, porque eu errei de C. Aí eu tenho que ir pro quarto, me deitar na cama, esperar que Calvin venha e se deite em cima do meu peito, e dar-lhe sua dose de carinho. Às vezes o negócio pode demorar muito, e eu aviso que, se eu pudesse, ficaria lá com ele até o resto do mês, mas que infelizmente tenho outros afazeres. Então eu o coloco suavemente em cima da cama e ele fica lá, dormindo. Às vezes ele se cansa antes de mim e dorme. E ocasionalmente ele decide que o carinho tá muito bom e tal, mas agora ele ficou é com fome.
E ele nem precisa se dar ao trabalho de cansar suas cordas vocais pra me comandar.