SOMOS NACOS DE CARNE NUM AÇOUGUE

Pra ser sincera, pouca gente fala comigo sobre eu ser gorda. Ok, teve o vendedor sem simancol de Herbalife, teve dois rapazinhos num shopping, que passaram por mim e sussurraram “Gorda”, quase inaudivelmente, pra eu não poder ter certeza e revidar; tem a minha família, que pra não falar de gordura fala de saúde, tem todas as mulheres do mundo que parecem que só falam em dieta, mas nesse caso não é pessoal, e tem quem já perguntou se eu tava grávida. Conheço mulheres mais gordas que eu que sofrem mais abuso e que não podem nem comer em público sem que uma multidão aponte pra elas e acuse: “Tá vendo porque ela é gorda? Ela come!”. A Renata e outras moças já relataram coisas parecidas por serem muito magras. O fato é que, se isso acontece com homens gordos ou muito magros, é em escala infinitamente menor. E por uma razão simples: porque homens não são avaliados unicamente por sua aparência. E porque a sociedade sente-se um tiquinho constrangida em chegar prum cara e, do nada, discorrer sobre sua forma física. Mas com as mulheres isso é corriqueiro. Somos nacos de carne pendurados num açougue, prontos pra escutar passivamente inúmeras críticas a nosso respeito. Qualquer estranho pode passar e opinar. Qualquer operário de obra pode assobiar sua aprovação. Qualquer grupinho de rapazes pode discutir, na nossa frente, “Você pegaria essa?”. Estamos às ordens. Pelo jeito, Deus nos criou da costela de um ser superior feito a sua imagem e semelhança pra isso mesmo. Mas não devemos nos sentir mal. Jesus nos ama.

Não, o que eu ouço bastante é sobre as minhas olheiras. Que eu saiba, posso ter sido a única criança no universo com olheiras. Sempre as tive, e nunca dei muita bola, embora elas estejam associadas a doenças, ressaca e a dormir mal. E eu sou saudável, não bebo nem nunca bebi, e durmo minhas sete horinhas por noite. Quando me olho no espelho mal noto esses círculos escuros embaixo dos olhos. Mas as pessoas fazem questão de me lembrar. Uma vez foi até bonito: um amigo escritor referiu-se a elas como “olheiras de Capitu”. Quase encarei como um elogio. Noutra ocasião uma menininha quis saber, genuinamente curiosa, o que eram essas manchas. Até aí, normal. Mas quando se junta um comitê pra analisar minhas olheiras, eu não acho legal. Ou quando um carinha na pós interrompe minha conversa com uma professora, na escada, pra perguntar: “Puxa, isso é real ou é maquiagem?!”. Aí eu fico meio revoltada, sabe?

Moi, precisando urgentemente pintar os cabelos, com olheiras, sem maquiagem ou fotoshop, que nem sei como funcionam essas coisas.

É estranho, porque se um comitê de avaliação se reúne pra decidir se meus olhos são azuis ou verdes (obviamente são verdes; nunca vi meus olhos azuis na vida), eu não me estresso. Mesmo se o comitê insiste que sou daltônica e não reconheço a cor dos meus próprios olhos. Mas, claro, olhos claros são valorizados numa cultura em que moças de cabelos crespos são condicionadas a só gostar de cabelo liso. E olheiras não são valorizadas, a menos que eu tivesse nascido panda ou guaxinim.

Mas por que eu não uso maquiagem pra esconder minhas olheiras? Ou, melhor, por que não uso maquiagem, ponto? Porque nunca gostei. Porque me incomoda profundamente, como feminista, ter que gastar tempo e dinheiro fazendo uma coisa que os homens não têm que fazer. Pensa só: o único instante em que é socialmente aceitável prum homem se maquiar é se ele é ator ou modelo, profissões em que a aparência conta. Mas mulheres estão sempre no palco, na passarela – ou no açougue. Lembra do que nos ensinam as revistas femininas, né? A gente deve se arrumar até pra ir à padaria. Como aparência conta sempre pra mulher, talvez seja aceitável pruma profissional não se maquiar se ela usar um escafandro e tiver que ficar embaixo d'água 16 horas por dia. Talvez.

Eu me recordo bem de uma vez em que era adolescente e fui fazer um mini-curso de Ciência Política em Washington. Dividi o quarto com uma americana, que acordava duas horas antes do necessário pra se arrumar e maquiar. Pô, ela tinha 19 anos! E era havaiana, vinha de uma cultura com mais sol, mais praia, o que combina menos ainda com maquiagem. Nunca entendi o que o seu rosto tinha de tão terrível que precisasse ser escondido. Por que isso é tão comum entre nós, mulheres ocidentais, mas achamos opressor que muçulmanas tenham que cobrir seus rostos com véus? Por que ficamos horrorizadas com as histórias de africanas que têm seu clitoris extirpado para não permitir prazer, mas compramos revistas femininas que ensinam como devemos nos posicionar durante o ato sexual pra disfarçar gordurinhas e seios flácidos? Difícil ter prazer sem clitoris, assim como é difícil ter prazer quando a gente se detesta full time.

Mas que bom que Jesus nos ama. Porque, tirando ele, não sobra muita gente.