GUEST POST: O HOSPÍCIO É ESTE MUNDO

Publico este belo relato da V.:

Será que não está na hora de combatermos o preconceito com conhecimento? 

Afinal, pré-conceito é um conceito prévio, formado antes de termos conhecimento do mundo que nos abarca, abraça e absorve. Será que não é hora (e urgente) de abrirmos os nossos olhos e corações ao que nos é diferente? Por que temas como gênero, sexualidade, criminalidade, saúde mental continuam tabus? 

Por que em pleno 2018 eu tive que ouvir que eu não posso demonstrar fraqueza, não posso ter um dia ruim por causa da minha doença? Não posso ter sintomas de depressão e ansiedade porque “vou ser tachada”. 

Tachada? 

Tachada de que? De louca e perversa porque eu tive um dia ruim? Um dia de choro ou um dia de angústia?

Quem nunca teve? Mesmo sem meu quadro?

Tive partes da minha vida publicadas no status PÚBLICO de uma pessoa “sem querer”. Sem querer disse, ainda, que sou “louca”, pois tomo remédios e sou “louca” porque, um dia, fiquei em casa e fiquei abalada por coisas que abalariam qualquer um. 

Fiquei furiosa. Perdi meu ritmo. Coisas extremamente íntimas publicadas. 

Senti-me exposta, desnuda. Como se rasgassem a minha roupa e me penetrassem em praça pública, não com um pênis, mas com uma adaga. 

Nunca me senti tão humilhada na minha vida, nem quando sofri bullying, nem quando toda a turma riu quando percebeu que eu estava menstruada ainda na sexta série. 

E o que ouvi desse episódio? Onde me expuseram?

Que eu tinha que ficar CALMA. Que EU não podia ME EXPOR! Que iam achar que EU sou doida. 

Doida

A louca. 

Louca por ter ficado furiosa diante de ter detalhes da minha vida publicados por quem tinha dever de sigilo. 

A mulher, sempre louca. Sempre maluca. 

Mas deusmelivre de explicarmos que eu tomo remédios necessários para mim. Como diabéticos tomam insulina, como outros tantos tomam remédios para pressão, para colesterol, para o coração, para os rins, para o fígado. 

E quanta gente mata outras pessoas e não é tida como louca? 

Eu xinguei. Dei uns berros, briguei. 

Sou louca? Sou má? 

Estou lendo o livro Cartas de uma Menina Presa. 

Ela fala que chora como eu. 

E ela fala que errou. E por ter errado, será que merece uma segunda chance?

Ela diz que já julgou as pessoas e agora vê outras pessoas a julgando...

Mas que ela era uma pessoa que ninguém sabia pelo que tinha passado. Os erros dela eram esfregados na cara dela, mas o que a tinha levado a cometer esses erros ninguém sabia. 

Talia é o nome que ela escolheu, a menina-autora das cartas que estou lendo.

Eu queria escolher, às vezes, meu próprio nome. 

Mas, mais do que isso, eu queria que este mundo abrisse os olhos e abraçasse o diferente. 

LGBT é gente. 

Preso é gente. 

Doente é gente. 

Deficiente é gente. 

Louco é gente. 

Preto é gente. 

E, de repente, se não tivesse tanto preconceito, a gente nem precisaria ficar doente numa sociedade insana. 

Uma sociedade que finge te acolher para depois te expor. 

Que finge proteger o feto para depois ignorar. 

Que finge amar no domingo para depois atacar na segunda. 

Não é saudável estar adaptado a uma sociedade doente. Foi Freud quem falou isso? 

A menina das cartas da cadeia diz que os livros a fazem passar o tempo. A ajudam a fugir daquele lugar, que ela chama de cadeia de papel. 

Queria sentar com ela. Conversar com ela. Eu também uso livro, jogos, leitura, internet, séries, vídeos para fugir um pouco deste lugar. Para ter esperança de dias melhores. 

Quiseram que eu me afastasse do serviço, depois desse episódio. Depois de brigar, gritar e xingar. Me mandaram para casa para eu poder me “recuperar” depois de me sentir violada da pior maneira possível. 

“Entende que você vai queimar o seu filme, assim?” 

Esconda seu gênero, sua sexualidade, suas fraquezas. Esconda que você foi enjaulada, estuprada, condenada por coisas que você não fez. 

Esconda os abusos cometidos contra você, contra seu corpo, sua alma, sua sanidade. 

Esconda sua história, a parte que não nos interessa. Esconda o que faz de você diferente, uma aberração. 

A gente finge te acolher, mas logo, logo, vai te apunhalar. 

Esconda suas cicatrizes, das vezes que feriu ou foi ferida. Esconda seus desejos e seus traumas infantis. 

Ninguém quer saber história triste. Queremos final feliz. Queremos preto e branco. Mocinho e brandido. Não queremos profundidade. 

Você é louca. 

Não importa o que fizeram. 

Louca. 

Não importa que você foi abusada. 

Louca. 

Não importa sua história de tantas décadas. 

Louca. Louca. Louca. 

E no livro eu me vejo na sala bege com portas azuis com a Talia. Entediada. Mais um dia que termina é um dia a menos que vou passar neste lugar. 

Odeio este azul e as paredes descascando. 

A Talia fala: são duas coisas que ajudam a passar o tempo: dormir e ler. 

Aos poucos ela vai acrescentando que escrever também ajuda. 

As paredes aqui são azuis e as portas são beges. 

O hospício é este mundo. 

Tire uma licença médica para não nos incomodar por aqui. Volte quando estiver melhor (leia-se: mais calma). 

Não importa o resto. Não importa se você está há dias no seu quarto e passou tantos sem tomar banho. 

Que estar isolada é a pior de todas as punições e que a solitária é usada na cadeia quando você comete infração. 

A minha foi não aceitar calada o abuso. 

É porque eu sou louca. 

Daí estou na solitária.