VIVER É MELHOR QUE SONHAR?

Faz pouco tempo a Roberta, uma advogada e leitora minha do jornal, me enviou um email carinhoso. Mais tarde, ela me mandou um texto dela. Eu gostei muito e perguntei se poderia transformá-lo em guest post. O texto fala de várias coisas: do "passado" não muito glorioso nem longínquo de Joinville, quando as empresas só contratavam quem tinha sobrenome alemão, da divisão de papeis, e do que queremos pras futuras gerações. Eu penso bastante nisso da diferença entre nós e nossos pais. Lembro de uma turminha de adolescentes pra qual eu adorava dar aula de inglês. As aulas sempre iam pra outros caminhos, e não raro viravam um grande confessional. Numa dessas, eles falaram de toda a raiva que sentiam dos pais. Fiquei espantada, porque era a classe toda reclamando de como os pais eram ausentes ou presentes demais. E que eles, os alunos fofinhos, não queriam ser como os pais quando crescessem. Achei estranho: eles já eram tão parecidos com os pais em tantos sentidos (principalmente no pensamento político, de direita)... E tem o diálogo do clássico adolescente Clube dos Cinco, em que um rapaz pergunta: "Quando crescermos, seremos como os nossos pais?". Uma mocinha responde que não, jamais, mas outra diz que é inevitável: "Simplesmente acontece. Quando você cresce, seu coração morre". Será? Fique com o post da Roberta.

Carta para minha filha
Filhinha, você dorme agora e eu a contemplo, pensando no seu futuro. É, pais têm esse habito de achar que podem fazer alguma coisa para que vocês um dia não dêem as mesmas cabeçadas, que podemos tirar as pedras do caminho e ensinar sem que precisem sentir dor. Balela, filhinha!
Teoricamente, mamãe foi criada pela geração Woodstock, da liberdade sexual, que azucrinava os ouvidos dos pais com o tal rock and roll e de repente passou a idolatrar os intelectuais comunistas exilados na ditadura, a Bossa Nova exaltando o amor, que encontrou sua expressão máxima na tal da Garota de Ipanema. A mesma que, ao final, casou a filha com um capitalista educado no Mackenzie e astro de mega operações financeiras.
Pura balela novamente. Vovó cresceu em uma Joinville dividida entre alemães e “caboclos”, alheia ao que se passava na política desse país, ao desfalecimento das instituições democráticas. Verdade! A cidade tinha até uma espécie de meridiano de Greenwich, de um lado residiam os descendentes de alemães, luteranos, e de outro os caboclos, católicos. Deus (se existir) acudisse um casamento desigual!
O vovô trabalhava na Tupy [empresa de fundição], fazia escola técnica e foi ensinado que homem que era homem fumava, bebia e não poderia deixar passar incólume um rabo de saias que perambulasse na vizinhança.
A vovó olhava tudo isso com um bolo na garganta, com vontade de gritar que aquilo só podia ser uma brincadeira, um modelo criado por algum cínico sádico. Ganhava o jogo quem aguentasse ficar até o final, ou seja, uns 40 ou 50 anos de reuniões dominicais nas quais todo mundo esboçava seu melhor sorriso e vestido. Uma espécie de Big Brother, pois todos sabiam de todos e a eliminação se dava em um paredão sem direito a voto, por morte ou depressão, que naquela época era frescurite.
Para evitar esse modelo, a mamãe trabalha hoje em dois turnos. De dia, mata um leão para mostrar que tem tutano por baixo das belas luzes feitas pelo melhor profissional da cidade. À noite, tenta repetir o modelo de família feliz. Tudo para que você tenha a família estruturada, pai, mãe, o modelinho para desfilar na churrascaria onde todos se encontram.
Você estuda na escola que deliberadamente ignora os novos modelos de família, as uniparentais, as homoafetivas porque, honestamente, nesse jogo de Big Brother ainda não há espaço para as diferenças. Mamãe vai continuar insistindo para que aprenda inglês e de repente, se tiver fôlego depois do esporte, mandarim, pois aquele pessoal de olho puxadinho determina as regras do mercado.
Tudo isso a mamãe enxerga, procurando preparar o seu terreno. E fica chocada quando vê criança arremessada pela janela, filhos criados com amor serem assassinados por um motivo torpe e essa onda absurda de gente abusando sexualmente de crianças que sequer podem balbuciar o próprio nome.
Ah filhinha, dorme em paz, porque sono é saúde e você vai precisar. Mamãe anda cética, não existe nenhum novo ritmo musical para nos tirar por poucas horas desse estupor e nos fazer acreditar que dias melhores virão. Que as mulheres não deveriam sempre “fechar um olho” em prol da boa convivência com o marido e que é um acinte continuar ganhando menos para fazer o mesmo.
A única coisa que eu ainda me lembro da vovó sussurrar, antes de eu dormir, é que “gente foi feita para brilhar (Maiakovski)”. Diante do que vejo, não saberia mostrar mais nada. De tudo que eu posso ensinar, lembre disso. Não existe preço para infelicidade, não há vida de verdade na hipocrisia. Amanhã, levanta feliz e vai, pois como dizia a música de uma tal de Elis, “ainda somos os mesmos e vivemos como os nossos pais”.