MINHA DIFÍCIL CONVIVÊNCIA COM MEUS SEIOS

Desde que a puberdade chegou, sempre tive seios grandes. E sempre quis reduzir esses seios cirurgicamente. Ao mesmo tempo, não me lembro de nenhum ritual de passagem como “o primeiro sutiã a gente nunca esquece”. Acho que demorei a usar sutiã. Algo que lembro muito bem é que algumas vezes, aos quinze anos, ia a uma boate de um clube militar com um amigo. E eu, que nunca dei muita bola pra roupa, descobri um uniforme simples e a meu ver, naquela época, sexy: uma jaqueta de nylon que eu usava sem nada por baixo, nem camiseta nem sutiã. Ora, meus seios eram firmíssimos naquela idade, como são os de quase todas as jovens. Pra quê sutiã? Mas meu amigo da mesma idade logo me tirou a ilusão ao reclamar que não gostava de sair comigo vestida daquele jeito, porque meus peitos pulavam enquanto eu dançava. Foi um aprendizado. Até então, eu pensava que sutiã servia pra segurar os seios num sentido específico. De repente, vi que “segurar” tinha muitos outros significados, entre eles conter o corpo feminino.

Mais ou menos na mesma época, uma conhecida da mesma idade contou, orgulhosa, de como seus pais haviam lhe dado o melhor presente de sua vida: uma cirurgia pra reduzir seus seios. Entenda, na década de 80 não fazia parte do padrão de beleza das brasileiras ter seios grandes, ao contrário das americanas. Isso veio depois. E em 92 veio o escândalo da descoberta que implantes de silicone estavam vazando e precisavam ser trocados. Hoje, mesmo que a ciência falasse categoricamente que silicone no corpo é perigoso, pouquíssimas mulheres deixariam de usá-lo. A beleza compensa qualquer sacrifício, inclusive perder alguns anos de vida. Um estudo com ex-obesas revelou, por exemplo, que a maior parte preferiria perder alguma parte do corpo, como braços e pernas, a voltar a ser gorda. Uma questão de prioridades.

Mas fiquei com inveja daquela conhecida que tinha reduzido os seios, porque meus peitões me incomodavam. Um rapaz me chamava de “baixa combustão”, que eu demorei pra entender que era uma descrição exata do meu corpo: baixinha, e com bustão. Daí chegou a vez da minha mãe fazer uma cirurgia de redução dos seios também. Não me recordo quantos anos eu tinha. O que me recordo é que minha mãe não quis parecer fútil a ponto de fazer uma cirurgia puramente estética, porque existe esse tipo de culpa. Então ela inventou que a cirurgia era pra remover um princípio de câncer. Minha mãe tinha dessas coisas. Quando ela comprou um casaco de pele e teve de enfrentar a ira dos três filhos, crianças ainda, insistiu que as chinchilas usadas haviam morrido de velhinhas, e não sido sacrificadas pra montar aquela aberração. Aquela desculpa não colou, mas na do câncer de mama eu acreditei. Àquela altura eu, além de odiar meus seios por achá-los enormes, já havia aprendido que eles deviam ser contidos e cortados e eram locais de doenças fatais.

Através de revistas e programas de TV, via seios que pareciam muito mais bonitos que os meus. Qualquer par de seios parecia mais bonito, pra falar a verdade. Acho que ainda era criança quando aprendi o “teste do lápis”. Sabe, aquele que se você colocar um lápis embaixo do seio e ele, o lápis, ficar, é porque seu seio tá caído e você tá acabada. Adeus. Sua razão de existir na Terra terminou. O esquisito é que essas matérias não explicavam bem o que fazer quando ocorresse essa tragédia de não passar no teste do lápis. Claro, a sugestão da cirurgia plástica estava sempre presente, assim como alguns exercícios que você podia fazer em todos os momentos, inclusive sentada, comendo, vendo TV, conversando com amigas. Mas a estratégia da reportagem era, e é hoje mais do que nunca, fazer com que uma mulher nunca se esquecesse de como seu corpo é errado e medonho.

O tempo foi passando, mais amigas fizeram cirurgia, eu continuava detestando usar sutiã, mas uso, óbvio, que não vou cometer essa contravenção social passível a trinta anos de prisão. É curioso que até hoje as pessoas se referem às feministas como “queimadoras de sutiãs”. Mas elas nunca puseram fogo neles. Isso foi apenas o que a mídia quis transmitir do famoso protesto de 1968 contra um concurso de Miss América. Feministas se reuniram, tentaram perturbar o concurso, e jogaram numa cesta de lixo revistas femininas, perucas, cílios postiços, espartilhos – e sutiãs. A confusão com “queimar” sutiãs ocorreu porque era comum jovens americanos queimarem seus cartões de convocação pra lutar na Guerra no Vietnã (o alistamento era obrigatório). Daí pra mídia ver mulheres queimando sutiãs foi um passo.

Olha, por mim, eu queimaria sutiãs. O que eles representam, desde sempre, é a restrição da minha liberdade. Tudo bem, a culpa não é deles: são apenas um símbolo de uma sociedade que ensina que mulheres nasceram pra ser bonitas, que pra ser bonita só sendo jovem pra sempre, e que mulheres feias (velhas, gordas, com cabelo crespo, fora do padrão único) devem se esconder. Volta e meia aparece algum prefeito excêntrico que proíbe a presença de mulheres feias nas praias da sua cidade, violando o direito básico de ir e vir. Mas essa figura caricatural do prefeito nem é necessária. Temos a sociedade inteira, homens e mulheres, pronta pra condenar aquela velha usando biquini, quando deveria estar usando maiô ou, preferencialmente, nem pisar numa praia. Gorda usando short ou saia? Deus me livre! Não importa que esteja quente - tem que usar calça e esconder aquele espetáculo deprimente. Por que não instituir a burka de vez? Ou melhor, vamos logo probir que as feias saiam de casa, pra não poluir a paisagem. E nós, mulheres ocidentais, nos consideramos livres...